EL ESCRITOR INCESANTE

Nos encontrábamos sentados a la mesa cuando de repente levantó la mirada del plato, sus ojos desprendían un intenso brillo, como un nuevo fuego que en él era algo extraño.

Entonces subió las escaleras deprisa, dando trompicones a cada paso, no pronunció ninguna palabra, y se encerró solitario en su despacho.

Su única compañía en ese momento eran algunas hojas en blanco.

Aquella noche no pude dormir, estuve dando vueltas en mi cama, pues de su cuarto veía salir un hilo de luz, y algunas veces se le oía exclamar una expresión de alegría, aunque en otras se le oía gruñir con enfado.

Al nacimiento de otro nuevo sol  le subí el desayuno, pero no me quiso abrir la puerta, desde entonces decidí dejarle el almuerzo delante de la cruel habitación, la misma que se convertiría en su silencio y su prisión, en la huida de su talento y de todo pasado lamento.

De esta forma las Musas le mantuvieron durante cinco días sin apenas pegar bocado, así transcurrieron las mismas oscuras noches, en las que estuvo escribiendo sin tregua.

En el último me aventuré a cruzar el umbral de su guarida, de aquel sepulcro que se creó a sí mismo improvisando, la luz de una lámpara iluminaba su rostro, se hallaba tranquilamente sentado, tumbado sobre su escritorio, y comprendí que de esta manera al fin descansaba su cuerpo del delirio, mas descubrí con cierta tristeza, que su reposo sería al fin eterno, puesto que ni su corazón ni su olfato contenían ningún ritmo o cadencia.

Bajo la inerte mano, esa que aun empuñaba férreamente su pluma, fresca aún la tinta, había un manuscrito, folios de la leyenda que le consiguió arrebatar la vida.

Sin embargo, una mueca en los fríos labios reflejaba su alegría en la partida, dijo adiós con su mejor obra, se marchó por la puerta más grande, pues se largó de este mundo haciendo lo que él más amaba y quería.

Escrito el 02/05/2014.

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