A LA MUERTE DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ.

El otoño que aún se halla lejano, retornará con su luz ocre de nuevo, pero esta vez sin uno de sus patriarcas, uno menos estará en él de lo que es hecho excelsamente bello.

Nos quedamos con su imponente obra, repleta toda ella de un verbo sincero, y comprendo en este instante gracias a su destino que a la vez es su desgracia, que mi amor y otros demonios por lo literario es lo que anhelo.

Cien años aún no refleja en el espejo mi cuerpo, pero en él se atesora la soledad de toda una vida, espero en mi trayecto relatar más de doce cuentos, peregrinos todos ellos de la oscuridad y de una a veces falta de vitalidad sentida.

Mas mi amor encontré cuando yo mismo decidí escapar de una cruel enfermedad, tus tiempos del cólera son los de mi depresión, pero en ellos nunca encontré mi felicidad, la que ahora proporciona a mi pecho lo que es la mujer que me dio paz.

En todos tus cuentos hay impregnadas gotas de maestría, que forman un mar en el cual yo soy como un naufrago entre todo tu arte, pues jamás podrá mi pluma contar como tu lo hiciste una increíble historia, la de mi cándida y dulce abuela, aunque quizá si lo haga de mi mente triste y desalmada.

También la anuncio, porque sé que algún día hallaré la muerte, aunque sospecho que no será motivo suficiente, para que ningún otro escritor realice una crónica elocuente.

Ayer García Márquez te has ido, te guardo con este humilde texto y con el contenido de tus libros en mi memoria, seguiré con humildad tus pasos, consciente de antemano de no alcanzar nunca tu altura,  pero ello te aseguro que no es ninguna derrota.

Escrito el 18/04/2014.

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