HARTO.

Estoy harto de cualquier ciudad sin mar,
con sus tugurios de mala muerte,
los eternos vuelva usted mañana,
y su orgullo, la falta de sensibilidad en ese aire patente.

Cansado del pintor y sus pinceles,
de aquello llamado arte y su insensato comercio,
de quererte sin jamás poder abrazarte,
de la insana soledad que noto sin ti en el lecho.

Pagado del nihilismo y sus adeptos,
de la religión y su ceguera,
de ese Dios que a la vez castiga y siente pena,
de toda misericordia que esconda tu condena.

Hastiado de los libros y sus letras,
de aquellos autores que no saben escribir,
de otros que son mi envidia y mi entrega,
brindo por los bellos sueños que me hicieron sentir.

Reniego del café por la mañana,
de la falsedad en la sonrisa,
del siempre tú tienes la culpa,
de esta persona reflejada en el espejo y su memoria.

Incrédulo me confieso de toda bondad desinteresada,
del poder sencillamente porque quiero,
a esta noche la seguirá otro alba,
aunque yo no sea participe de este mundo ni de su cuento.

Odio el transcurso del tiempo,
escuchar cerrarse esa puerta maldita cuando te marchas,
las ausencias que no contienen su olvido,
a veces odio aunque quiero al autor de este texto y sus palabras.

Escrito el 18/12/2014.

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